Табак, Кровь Арутама
Табак – это живой текст, написанный собственной рукой Арутама. Священный лист, берущий начало в последнем прикосновении Великого Совершенства. Подарок, освещающий земли нашей любимой Америки на Севере и Юге. Подарок духов воды, искусство, изученное нашими предками во снах и… сегодня нами; принимая твой нектар табака,я сновижу на водопадах, и это наполняет мою жизнь чувством. Арутам, твое священное присутствие пребывает во всем существовании, и эпохи располагают поток твоего чувства в Великом Совершенстве. Тсаанк погружает нас в этот вечный источник жизни, текущий в бесконечном наслаждении, поскольку его истинное лицо это абсолютное совершенство, рождающийся мир, берет свое начало в этой бесконечно живой благодати. Табак дает нам видение, и чары мага, находящегося в этом единстве, глубоки.
Табак – это кровь Арутама, когда наше тело чувствует ее, то неизбежно сливается с самым узнаваемым чувством, которое прикасалось к нему. Это подлинно, поскольку является великим волшебством жизни, поющим в памяти, разливающейся в темной воде, темной вселенной, мерцающей в нашем видении далеким воспоминанием о забытом, об исцеляющей Истине священного прикосновения, которое возвращается и берет свое. Наши дедушки находятся в вечном супружестве с Жизнью, с наслаждением лаская нас изнутри. Память искусства жить, священная ласка сегодня… Разве не стоит того, чтобы уже сейчас оставить разум с его умственными пытками? Не стоит ли выдержать истерику сопротивления темных духов, пока Жизнь берет свое и постепенно погружает нас в священный покой? И мы сливаемся с бесконечным миром, который есть, и которым мы были всегда.
Кровоточа жизнью на горизонте, древние вечера пробуждают поющих в ночи существ, охраняющих свет и наполняющих ночь скрытой и смотрящей на нас красотой. Мерцающая память пылающего серебра, ты поешь на небесах, поешь на земле… и это еще не мои сны… Может это аромат зачарованной воды, усыпляющий и питающий памятью о глубокой, необъятной вселенной, среди листьев, с доверием отдающих себя в последний раз? Свистит Табак, и звенит вечер, и это не только лишь свет серебра на моих зубах. Ноты пролетают путь к Духу, вибрируя в этом высушенном и вновь натянутом бамбуке, ставшем могущественным инструментом охотников. Лист всех времен, мудрый древний Учитель, твой свет зачаровывает эту воду, которую с мудростью поднимает волшебник, счастливый проживать всю полноту этого вечера, богатая Осень купается в свете звезд, залитая кровью небес.
Существо смотрит и плачет, исполняя песню, живущую в горизонте. Рядом с рекой текут жизни, вода с вершин, стелящаяся священным густым туманом, очаровывающим во время долгих ночей нашу кровь белыми снами, где времена говорят с нами, и где в конечном покое, исцеляясь, наше тело вспоминает кто оно. Арутам, твое священное присутствие везде и во всем, и живыми нас поддерживает эта память. Живая память, которая не вспоминает, а только живет, пульсирует и дышит в магических чарах, движущих мирами. Ритм, наполняющий блаженством и наслаждением вечер, повсюду пахнущий Табаком. В небесах, с зеленых крон звучит среди перьев живое эхо туманка: моя любимая птица Манку, ты поешь водой в отголосках памяти, которая в своем собственном великом совершенстве восторгается среди перьев. Концентрация, озаряющая эту ясностью, позволяющая нам разделять мгновение, эпоху, сияние, растворяющееся в музыке живой воды, передающее нам мир, в котором мы погружаемся в покой.
Так тело чувствует себя исцеленным, чувствует себя опьяненным всем, транс, создающий бесконечно протекающие судороги…, огромное счастье священного прикосновения, войди в свой дворец в том, кто читает, в том, кто не оставил своего сердца.